Virginia Foderaro - Italia

Uno spicchio di luna "Non riesco più a innamorarmi, dottore! E' meraviglioso!!!" disse la donna ridendo, distesa sul lettino dell'ambulatorio, dove Marco, il suo medico, un po' psicologo e un po' sant'uomo, la teneva in cura tutti i venerdì pomeriggio, ormai dall'inverno passato. "E dire che ne abbiamo viste di situazioni evolversi in questi ultimi tempi, Vittoria. Possibile che nessuna sia andata bene per te?" rispose lui con un cenno impercettibile ma forse intuibile di esasperazione nella voce. Vittoria annuì ma non rispose, osservando nel vuoto con espressione divertita. Quella donna, non giovanissima, doveva essere stata bella e ancora lo era, al punto da avvertire su di lei il desiderio degli uomini attraverso gli sguardi che riceveva, ovunque si trovasse. E visto che era il sogno perfetto quello che rincorreva e non le era mai capitato di trasformarlo in vita reale, aveva segnato croci su croci a sbarrare tutti quei nomi che si alternavano nella sua vita piena di amori sbagliati. "L'uomo è fatto in un modo che io non posso accettare, vuole collezionare donne come fiammiferi, per poi accenderli e buttarli via tutti insieme", pronunciò con tono indolente. "Ma io non ci sto. E' un'offesa al mio cuore e anche al cervello", e chiuse gli occhi in una piccola smorfia infantile. Marco pensava a quanto fosse attraente. Fin dalla prima volta, quando entrò nel suo studio in un pomeriggio di marzo, l'aveva trovata anche simpatica, irrazionale, romantica. Un tipo di persona che faceva scorrere il tempo veloce ad ascoltare cos'avesse da dire. "Gli uomini? Non vorrei farne a meno, ma più li conosco e più li allontano". Marco ricordò tutti i racconti che gli aveva già fatto. "Che pena provo per chi è prigioniero della sua fredda e cinica vendetta contro il mondo", concluse Vittoria che aveva deciso di dimenticare chi l'aveva fatta soffrire. La lista era fittissima, e in una sorpesa continua venivano fuori nomi, situazioni, eventi di una vita che ne sembravano due, mescolate e agitate. Che fatica e quante energie doveva avere impiegato, poveretta! "Io chiudo. Non voglio più avere a che fare coi maschi. Voglio svegliarmi da sola al mattino, stiracchiarmi nel letto, fare colazione in cucina, in piedi davanti al lavello, cantare sotto la doccia, ascoltare la musica alle quattro di notte e ridere, ridere, ridere perché non ho bisogno di nulla". Vittoria aveva deciso e non sarebbe servito dirle che c'era almeno una possibilità che lei stava sbagliando e che sarebbe stato bellissimo incontrare, in una serata d'estate, un uomo con il sorriso negli occhi e l'ilarità contagiosa di un adolescente. Non avrebbe ascoltato se Marco le avesse raccontato di uno spicchio di luna, sognando i cieli di Istanbul, dentro a un'auto parcheggiata accanto alle rovine romane, fra risate, allegria e fantasia. Certo, sarebbe stato inatteso e altrettanto improbabile che quell'uomo non era uno dei soliti collezionisti di fiammiferi da fare esplodere uno per uno o tutti insieme, e che quella sera voleva soltanto stringerla a sé e cantarle canzoni opportune. Vittoria avrebbe ricevuto il regalo più bello, pensò Marco, se avesse conservato intatto, nascosto nel cuore, il desiderio di credere che il sogno non era finito.

Anna Maria Artini - Italia

Mal di mar...ito! Era uno stanzone umido e freddo, i muri sudici ed imbrattati da scritte traspiravano odore di rabbia e sofferenza. Nella sala d'aspetto c'era un'aria viziata, cartacce e cicche di sigarette sul pavimento, vecchie panche sgangherate aggiungevano un tono di ulteriore squallore a quella sala della Pretura.  <Signora, stia calma. Solo poche parole, dica lo stretto necessario e solo quando il giudice l’interrogherà.>  diceva un avvocato alla sua cliente. <Avvocato sono tanto turbata… per carità non mi lasci sola. Ho una nausea spaventosa, come se stessi in barca in mezzo alla tempesta. Sono distrutta. Dopo trent’anni di matrimonio… e dopo che gli ho dato i migliori anni della mia vita… lui, quel porco delirante, s’innamora e si sbatte una ragazza come un diciottenne… ci voleva la russa a rovinarmi la vita!> <Collega, una cortesia, ho un diabetico cronico… mi fai passare avanti?> <Non posso, ho fretta, noi ci sbrighiamo in cinque minuti… tra mezz’ora ho un’altra udienza.> <Lo sapevo, me lo sentivo… quella là mi succhierà fino all’ultima goccia di sangue… è una vampira, io la conosco. Finirò sotto i ponti a mendicare, sarà la mia rovina…> parole che scaturivano a raffica dalla bocca di un distinto e maturo signore con evidente nervosismo. <Nooo… ci mancherebbe e io che ci sto a fare – interveniva l’avvocato – se la sua ex moglie avanza pretese, noi presentiamo le prove con testimoni di infermità mentale ed alcolismo cronico e tutto si risolve.>  <Ma se è astemia.> ribatteva  il marito sempre più preoccupato. <Se la signora è astemia… peggio per lei. A noi che ce importa… mi lasci fare. Il giudice è un uomo e tra uomini queste cose si comprendono… la giustizia è con noi! Si dice che sia femmina… invece spesso è maschio!  Si calmi, ora ce l’andiamo a prendere un buon caffè?> Una seducente e raffinata quarantenne si stringeva nervosamente nel cappotto color cammello dal collo di volpe e <Mi ha trascurata per anni… perfino in luna di miele è andato a giocare a calcetto… dice lui, chissà quante se n’è fatte… sono stufa. Ora ho voltato pagina e ci sono dentro fino al collo… voglio la mia libertà. Quello lì mi farà scontare la bella storia che sto vivendo con l’uomo della mia vita.> <Non c’è obbligo di fedeltà da parte sua… ci mancherebbe, dopo tutto quello che ha passato con quel maniaco sporcaccione. - le rispondeva una donna ossuta con occhiali dalla montatura di tartaruga.  - Non tema... nel caso ove mai tale eventualità si verificasse, non si tratta d’infedeltà. La si può chiamare, come si usa dire, un’affettuosa amicizia voluta dal destino per ripagare i torti. Sa quante signore vorrebbero, come lei, annegare in costosissimi profumi francesi, in dozzine di romantiche rose scarlatte, gioielli veri, abiti firmati, caviale e champagne in alberghi a 5 stelle al top del lusso… e non guasta affatto con un gran ficaccio? Beata donna! Mi sono spiegata?  Invidiata sì ma, via, non condannabile!>    Coglievo qua e là frammenti di discorsi ricolmi di nervosismo, di rancore, di paure. Le pareti rugose traspiravano la pena di tanta umanità, che sostava in quelle stanze. In un mondo d’indifferenza si è più vulnerabili e in quello stesso mondo si cerca protezione. Di colpo mi sentii stanca. La pioggia mi aveva lasciato addosso una sottile umidità, che mi penetrava nelle ossa. Senza fretta un uomo si era seduto di fronte a me. Lo sguardo era assonnato, fece un lungo sbadiglio scoprendo una bocca piena di buchi neri. Per fortuna i miei denti erano sani, pensai. Mi venne in mente un’amica che una volta mi aveva detto: <La separazione di una coppia infelice è come un dente cariato, duole tanto prima, ma dopo averlo estratto non fa più male e si ricomincia a mangiare.> Guardai l’orologio e senza volere mi si affollarono i ricordi  legati ai 20 anni trascorsi con “lui”.  Cercai un momento di cui valesse serbare memoria. Era difficile, tutto era confuso e non riuscivo a fermarmi su una situazione felice o su un’occasione piacevole… possibile che non rammentassi nulla? O forse non ce n’erano mai state? Il passato è soggettivo e i ricordi  della nostra storia sono un’attestazione emotiva. La realtà è un’ipotesi ove la verità proviene dalle testimonianze di un passato visto attraverso una lente deformata e dove ci sono grovigli di situazioni difficili da interpretare nel tentativo di scoprire la realtà. Com’erano le nostre giornate? Al mattino “lui”con gli occhi ancora gonfi di sonno, di pessimo umore, borbottava qualche parola incomprensibile. Quando gli chiedevo: <Che c’è?> La risposta con voce cupa e malevole era sempre la stessa:  <Sono seriamente preoccupato.>  Ed io mi chiedevo di cosa fosse seriamente preoccupato, visto che io ero investita di ogni tipo di problema economico e lavorativo. Per presunzione e temperamento dispotico, veniva continuamente allontanato da incarichi e collaborazioni remunerate perché diventava sempre più litigioso con tutti. L’interesse sbagliato che aveva verso il teatro lo portava a scrivere drammoni, che poi si ostinava a rappresentare con notevoli insuccessi.  Pur essendo ben scritte, le sue commedie divenivano pesanti e noiosissimi spettacoli. I pochi spettatori che intervenivano, quasi tutti invitati, tra il primo e secondo atto scomparivano furtivamente, i meno delicati se ne andavano imprecando ad alta voce per aver perduto una serata. Spesso non si poteva neppure proseguire lo spettacolo per mancanza di pubblico con la felicità di tutti, che tornavano a casa prima. Intanto “lui” era diventato un drammaturgo irascibile di scarso successo, un regista acido e saccente di scarse vedute ed un produttore di scarse finanze. Faceva teatro raccontando la visione del suo ristretto mondo interiore in una sorta di danza tetra popolata dai peggiori fantasmi. La sciagura che ci perseguitava era principalmente il tema ricorrente delle sue storie. I poveri personaggi erano colpiti da ogni tipo di disgrazie fisiche e mentali, straziati da paralisi e da mutilazioni gravi, tutti sfigati e perseguitati da uno schifo di jella cronica. Mariti infedeli, mogli avvelenatrici, vecchie signore cieche e schizofreniche, figli assatanati pronti a trucidare l’intera famiglia per pochi spiccioli, nonne rimbecillite e spaventate sull’orlo di crisi paranoiche, handicappate e vecchie madri rinchiuse negli ospizi lagher e tutti i personaggi erano soffocati da una miseria morale e materiale. Mai che si parlasse di un popolo di giovani belli e felici o di ricchi industriali sulla cresta dell’onda allegri e pieni di soldi. Scenografie deprimenti dipinte solo in varie sfumature di grigio, dimore cadenti, locali fumosi frequentati da drogati e balordi, bassifondi umidi e oscuri. Nell’illusione teatrale si rappresentavano i peggiori drammi della vita e di crimini vecchio stile. In queste atmosfere, vere lacrime solcavano i volti degli attori, anche dei più cani, i quali non per bravura, recitavano alla perfezione il vissuto di momenti crudeli della propria vita nella più spietata verità. In platea quei pochi coraggiosi rimasti, per lo stesso motivo erano sempre più depressi ed applaudivano in singhiozzi disperati. L’atmosfera generale era molto più che negativa, perché ciascuno seralmente ripercorreva le proprie pene. Era dura! Durissimi erano soprattutto i costi e le insolenze degli impazienti creditori.  In tutto questo disastro a “lui” il sonno non mancava mai. Malgrado le preoccupazioni, i debiti, le ansie…”lui” dormiva  di gusto oltre dieci ore a notte.   Spesso si svegliava nervoso, perché diceva di aver sognato poco, anzi pochissimo. Pare che i sogni gli suggerissero spunti per nuove pessime commedie. Io passavo le notti girandomi e rigirandomi continuamente e, confinata in un angolino, difficilmente prendevo sonno. Il mio nemico di letto invece se la dormiva alla grande facendo di notte quei sogni deliranti, che di giorno traduceva in degenerati lavori teatrali. Tirava calci, a braccia aperte e gambe divaricate ed  invadeva di traverso tutta la superficie del talamo. Con energici colpi di mano teneva lontano chiunque s’avvicinava al suo territorio, che difendeva come una tigre da guardia.  Prima s’agitava, poi lentamente si rappacificava col mondo e con la bocca aperta respirava sempre più pesante per finire con un fitto russare. Cupi grugniti s’alternavano ritmicamente a  prolungati sibili per diventare in un crescendo come le trombe di un battaglione di cavalleria all’assalto. Si dibatteva con furia accanendosi contro le coperte, che conquistava attorcigliandosele sul suo corpo turpemente peloso. Malgrado cercassi di resistere all’assedio, sconfitta restavo interamente scoperta al freddo delle lunghe notti invernali. Emetteva urla soffocate, che nel silenzio notturno si amplificavano. Se cercavo di farlo smettere mi colpiva con schiaffi e calci, che regolarmente restituivo. Alla fine arrabbiata per la colluttazione, ero costretta a svegliarlo con violenti strattoni. Il forzato risveglio era seguito da ingiurie verbali e rumorosissime proteste. Poi si ricomponeva  e riprendeva i suoi ignobili sogni.  Ma la nottata non era finita. A volte quei sogni mutavano rotta ed umore. Non si sa per quale gioco della mente o per quale occulto motivo psicologico, cambiavano e diventavano sogni allegri e divertenti. Mentre cercavo di prendere sonno, capitava che nello stesso letto, scoppiassero risate fragorose e sghignazzi sguaiati, che risuonavano nella notte accompagnati da pacche sul mio fondo schiena. La mattina non rammentava più nulla. Se provavo a chiedere, mi raccontava solo i sogni più ripugnanti e truculenti. Mi domando come si fa a vivere nell’opacità dove c’è solo un grigio triste e non vedere la tavolozza piena di colori bellissimi e pieni di sfumature che è dentro di noi. Quel mondo grigio però, noi lo costruiamo con i nostri pensieri, le nostre paure, i nostri limiti, le nostre frustrazioni, le nostre ansie. È difficile separarcene, perché lentamente è divenuto la nostra droga. Per anni con “lui” ero vissuta in catene tra disaccordi, liti, preoccupazioni, notti insonni, risentimenti, bugie, rancori mai superati, tanta fatica e sebbene non fossi gelosa, intuitivo le sue  numerose infedeltà. Proprio tutto questo ci aveva stretti in un legame perverso e duro da spezzare.  Mi sentivo logorata, consumata e spogliata d’ogni allegria, d’ogni entusiasmo, d’ogni gioia di vivere. Infine sul nostro viale del tramonto apparve una provvidenziale ultima goccia ed il vaso traboccò… Io compresi che ero stata  graziata e scelsi la libertà.    Non senza sofferenza, avevo varcato la porta di quella Pretura, sezione divorzi, ed in quella sala d’aspetto ero in attesa della conclusione del mio fallimento... ma fallimento non era. La vita in quel momento mi forniva esattamente ciò di cui avevo bisogno: un cambiamento. Questo era il senso di tutto quello che avevo vissuto fino a quel momento con tanta pena. Non si riempie un bicchiere d’acqua, se prima non abbiamo aperto il rubinetto. Se non diamo l’impulso al flusso, non accade nulla. Quando siamo immersi nella notte più oscura dell’anima, è rasserenante capire che il solo motivo d’essere finiti in quel luogo è perchè noi stessi abbiamo dato il via e siamo pronti a ricevere quello che la vita ci regala. È il modo più immediato di guarire i nostri mali e le nostre grandi paure personali, come per esempio la solitudine. Per alcuni può essere spaventoso, per altri è la gioia più grande. Nella solitudine si acquista forza ed ogni sofferenza prende un nuovo significato. Si sfida l’Universo e si sopravvive a qualunque esperienza. Sull’ultimo atto di quella farsa stava per calare il sipario ed in teatro si stavano spegnendo le ultime luci. La verità è di tutti e non è di nessuno e quando per sanare dentro di noi una qualunque situazione ci proponiamo di rinnovarci crediamo che è sempre l’altro che deve cambiare, invece il cambiamento deve partire da noi. Nel nostro caso era evidente che non facevamo parte della stessa mela. Il nostro incontro mal riuscito viene comunemente definito come “esperienze non condivise”.  Ciascuno ha la propria evoluzione e per essere in equilibrio perfetto bisognerebbe compiere esperienze assieme in perfetta armonia. Per noi non era stato così.           Mi sentivo insoddisfatta, inutile, invasa da un grande vuoto, come se la mia vita si fosse bloccata a mezza strada. Eppure ero certa che il mare più bello non l’avevo ancora navigato e mi sentivo in un cosmo dominata dal caos. Guardai fuori dalla finestra, il cielo aveva uno sguardo cattivo e l’inverno si preparava a colpire. La testa mi girava, il mio stomaco era disturbato e come la signora sentivo una nausea che mi saliva fino alla gola. A me non era mal di mare. Era un male sottile, che accentuava la mia tensione ed era solo mal di marito. Finalmente giunse il mio turno, l’avvocato mi fece cenno ed io senza fretta entrai nella sala dell’udienza. <Perché vuole separarsi?> mi chiese la giudice. Era una donna, portava sul volto segni evidenti di stanchezza e di noia. Non volevo più ricordare e tanto meno ripetere tutto quello che avevo vissuto per 20 anni. Mi appartenevano nel male e… nel nulla, ma erano miei. Avrei voluto dire <Perché “lui”è prepotente, è astioso, è pigro, è tetro, non ha un briciolo di humor e con “lui” mi sono sempre annoiata a morte! “Lui”non ride mai… magari qualche volta per sbaglio in sogno!> Senza un briciolo di originalità, sarei stata estremamente banale. Chissà quante volte aveva ascoltato storie più o meno simili.  Certamente non avrebbe compreso che quel modo di concepire la vita era un disastro sul piano lavorativo, su quello economico e soprattutto sul piano affettivo. A guardarla bene, forse anche lei era una trucida, con quella faccia di colore tendente al verde foglia morta! Risposi poche parole, come aveva detto quell’avvocato della sala d’aspetto. Era l’ultima causa e per quel giorno le udienze erano finite. Era stata molto più lunga l’attesa che la conclusione di 20 lunghi anni. Feci un respiro profondo… era  veramente tutto finito? Ero stata rinchiusa per troppo tempo in una gabbia e io stessa avevo per tanti anni gettato via la chiave.  Mi sentii miracolosamente più leggera, non avvertivo più nausee. Compresi che stavo per varcare la soglia di un nuovo mondo con nuovi valori. Prima però era necessario attraversare molte notti oscure dell’anima, di cui la prima è la più difficile e rappresenta il vero cambiamento. Le esperienze che seguono cominciano ad acquistare un nuovo significato. Era tempo che cominciassi a conoscere a fondo me stessa e forse, chissà, avrei trovato una “donna speciale”.  Sorrisi compiaciuta e divertita.  Ero uscita  all’aperto e mi accostai il bavero dell’impermeabile al collo. Aveva smesso di piovere, l’aria  era diventata fredda ed un pallido sole si era appena affacciato dietro le nuvole grigie. <Meglio il freddo che la pioggia> dissi ad una signora, che come me era infreddolita.  <Già meglio… ma io preferisco il sole> mi rispose ironica. Da un vicino forno arrivava il profumo del pane appena sfornato. Sentivo un vuoto allo stomaco e perché no… magari avrei mangiato una pizza. M’incamminai verso il posteggio a passo spedito. Ero leggera, serena e pensai:<E’ vero… il dente malato fa male finché non si estrae… poi passa tutto.> Misi in moto la macchina  e mi diressi verso una rosticceria nota per il forno a legna e le sue pizzette calde.

virginia foderaro

Ha viaggiato molto all’estero ed ha abitato per diversi anni in Perù e in Francia. Parla fluentemente l'inglese, il francese e lo spagnolo. Le sue passioni sono la letteratura, il cinema ed il teatro. Ha lavorato per il teatro come addetta stampa, traduttrice, direttrice di scena, aiuto regista ed autrice. E' del 1995 la sua commedia comica dal titolo "La Cartomante", rappresentata al teatro Centrale di Roma. Ha collaborato in qualità di redattrice per varie testate giornalistiche, firmando articoli su temi di attualità, politica e moda, e una rubrica di critica teatrale sulla Rivista Regione Oggi.  Ha scritto e realizzato, in collaborazione, il primo documentario della  serie "I Semidei" sul tema della creatività, dal titolo "Il Labirinto". In un suggestivo dialogo con il neo espressionista B.Zarro, sulla sua vita e la sua opera, il progetto è destinato alla televisione satellitare. Scrive testi di narrativa, ha al suo attivo molti racconti e due romanzi ancora inediti. E' amante della vita all'aria aperta, le piace molto nuotare e praticare yoga in luoghi calmi e rigeneranti per lo spirito.

anna maria artini, italia

Programmista-regista televisiva presso la Rai, ha scritto testi per il teatro e per la televisione, ha collaborato a riviste e quotidiani, ha tradotto dall'inglese e spagnolo importanti testi teatrali. Direttrice amministrativa  per molti anni del Teatro Centrale di Roma. Dal '73 al '77 presso l'Ufficio Stampa del Vaticano in qualità di giornalista, ha prestato la sua opera. In quello stesso periodo, ha collaborato anche con l'Avvenire. Ha scritto numerosi racconti e poesie alcuni dei quali pubblicati e drammatizzati in teatro. Per la poesia e per la narrativa ha vinto numerosi premi tra cui: Premio "Città di Eleusi" Firenze 1998 Premio "Pietro Cimatti"   Firenze settembre 1999 Premio  "Fiori d'Inchiostro" Firenze aprile 2000 Premio "Mircea elide" Tra sacro e Profano Firenze 20 maggio 2000 Premio "Pessoa" Circolo Capit - Firenze ottobre 2000 Premio "Concorso Nazionale Poesia e Letteratura" Viareggio giugno 2000  e Premio "Concorso Naz. Poesia e Letteratura " Viareggio 2001,promossi dalla Croce Rossa di Viareggio, Premio per la narrativa "Terzo Millennio" con il patrocinio del Ministero dei Beni Culturali e dell'Ass. Stampa Romana - Roma ottobre 2001 Premio Letterario Internazionale per la narrativa "Lev Tolstoj" per il volume "La storia di Nemea" Roma dicembre 2001 Premio Letterario Internz."Omaggio a Dante"per la narrativa - Roma 14 aprile 2002 Premio "Siderea" IX Ediz. Città di Eleusi  Firenze 2002 Premio MAESTRALE Centro Culturale Sestri Levante per la narrativa il libro "La Storia di Nemea" 16 maggio 2003 Premio Naz. Poesia e Narrativa "Il Simposio" promosso dalla Regione Campana e Provincia di Salerno - Buccino (Sa) 4° Ediz.  26 giugno 2003 Premio "Città di Eleusi" per la narrativa Firenze 2003 Premio "IV Ediz. "Labris d'Argento" per la narrativa Firenze 2004 Premio  "SPAZIO DONNA" con il Patrocinio della Regione Campania  ed il Comune di Napoli  per la narrativa - Striano  (Na) marzo 2006 Ha svolto ricerche ed accurati studi sulle colonie della Magna Grecia in Italia. Ha inoltre pubblicato alcuni saggi su riviste letterarie tra cui  - "La donna  nella  società greca in Italia." Ha pubblicato nell'anno 2001 per la narrativa "La Storia di Nemea" ediz. Editoriale Sette di Firenze. Segue e si dedica alla ricerca di orizzonti spirituali cercando, attraverso l'esoterismo e una sottile sensibilità, l'insegnamento e la conoscenza interiore.

Nohemy Ondina Rivera Rapalo -Honduras

Harem La palabra tiene acepción en masculino? Nelson, no, porque tu afición no es la moral Una locura no aceptable, tampoco, Ramón. No, René, a tu inteligencia le falta humanidad Transgredir principios no es para mi, Hugo. Aléjate, Osman, la ternura no es amor aunque se le parezca Deslumbran tus ideales pero que a tiempo se ve la falsedad, Andrés. Un símil de Arjona sin voz no me conmueve, Cristian. Javier, aún lamento no haber tenido más que tu mirada. La infancia tiene que dar paso a la madurez, Jaime. si no se tiembla en presencia del otro, Wil., no hay nada, Delmer, y si la mente se agita sin que el corazón lo sepa?   Y tú, tú, Tú qué hiciste de mi? A dónde llevaste mi voluntad, mi cordura, mi razón?… No sé lo que dio Bécquer por un beso Pero en tus labios se quedó mi vida.

Sergio Manganelli - Argentina

Para ser claro, renuncio a las frases alusivas, a la caligrafía pálida sobre el cuaderno mudo de las tumbas, rechazo el podio hipócrita de la bondad post mortem, y a esa memoria tan desmemoriada.                                            Yo no quiero que apunten en mi lápida la palabra yace, me niego espeluznado.                                                  No anhelo ese cheque grosero con el que expían de mármol de hospital lo que siempre te negaron avaros.   Ni acepto que se luzca bajo una lluvia de mierda de palomas ese verbo impiadoso en tercera persona.   No le abro los postigos,  ni a sus endebles secuaces el adjetivo inerte el  absurdo abatido menos aún al  implacable muerto -auxiliares morbosos de crónicas de sangre-  prefiero que sentencien se pudre se funde se disuelve pero jamás yace   Porque la muerte puede sea otra cosa, menos sucia y severa, mejor que la tapa biselada y sorda, quizás algo tan simple como tumbarse al sol, sobre el pasto o la arena en una tarde franca y sin ruinas, con vino y con regazo,  y sonrisas con huella y dialecto de besos y un murmullo entrañable que recite poemas.   Quizás yacer no sea esa quietud de corazones secos, ni el sueño, ni el olvido, sino un íntimo zafarrancho, un arrebato de vida sin permiso, un insomnio de goce, con marea de lluvia  y peces sin abismo.   Una muchacha fresca, pechos de hierbabuena,  que te besa la ausencia sin placebo y sin pena.   Ojalá no sea el hartado celeste de los castos y  pulcros, tampoco el infierno ceniza, el hoyo de un ambiente con renta anticipada, sino jugar rayuela hasta llegar al cielo, y que don dios gorrión disponga tiernamente: “levántate y vuela”.   Puede que signifique cerrar la vida apenas, como quien deja un libro, hasta que en una noche de miedo a la  tormenta, o duda desvelada, lo hojeen conmovidos, esos ojos más nuevos que guardan mi mirada.

pedro salinas, españa

AQUÍ Aquí en esta orilla blanca del lecho donde duermes estoy al borde mismo de tu sueño. Si diera un paso más, caería en sus ondas, rompiéndolo como un cristal. Me sube el calor de tu sueño hasta el rostro. Tu hálito te mide la andadura del soñar: va despacio. Un soplo alterno, leve me entrega ese tesoro exactamente: el ritmo de tu vivir soñando. Miro. Veo la estofa de que está hecho tu sueño. La tienes sobre el cuerpo como coraza ingrávida. Te cerca de respeto. A tu virgen te vuelves toda entera, desnuda, cuando te vas al sueño. En la orilla se paran las ansias y los besos: esperan, ya sin prisa, a que abriendo los ojos renuncies a tu ser invulnerable. Busco tu sueño. Con mi alma doblada sobre ti las miradas recorren, traslúcida, tu carne y apartan dulcemente las señas corporales, para ver si hallan detrás las formas de tu sueño. No la encuentran. Y entonces pienso en tu sueño. Quiero descifrarlo. Las cifras no sirven, no es secreto. Es sueño y no misterio. Y de pronto, en el alto silencio de la noche, un soñar mío empieza al borde de tu cuerpo; en él el tuyo siento. Tú dormida, yo en vela, hacíamos lo mismo. No había que buscar: tu sueño era mi sueño.

Alma Aparicio Riquelme- Chile

NUESTRO VUELO   Quisimos volar con las mismas alas conque voló el sentimiento frente al amor primero. Nuestro vuelo idealista remontó un cielo cuajado de utopías y nuestras alas se enredaron en las nubes. Sueños en desencanto y en lluvia convertidos, sepultados en lo profundo de la tierra, en lo infinito de la mar. Alas rotas, diseminadas en la atmósfera. Quimeras sobre el rostro universal, evaporadas como el sudor conque se gana el pan.  ¡Risa agónica, perdida, de los labios,  castrados recuerdos de la mente! ¡Anarquistas! - nos llamaron- quebrantamos, dijeron, la ley establecida por pelear y defender a viva voz el cobre, el salitre y el carbón. ¡Anarquistas! - nos llamaron- ¡Si sólo fuimos osados luchadores, queriendo hacer de la patria un ideal! Tuvimos la loca idea de pelear por aquello que aprendimos que era nuestro y tuvimos un gran sueño de igualdad. Pero el cielo no era el mismo para todos, ni el sol brillaba en el invierno.

EMILY DICKINSON - EEUU

Poema 815 El lujo de entender el lujo sería de mirarte una sola vez y volverme un Epicuro cualquiera de tus presencias sirve de futuro alimento apenas recuerdo haber muerto de hambre tan bien surtida estaba- el lujo de meditar el lujo era darme el festín de tu semblante otorga suntuosidad en días habituales, cuya lejana mesa como la cetidumbre recuerda está puesta con una sola migaja la conciencia de ti. c. 1864 Emily Dickinson Poemas Selección y traducción de Silvina Ocampo; prólogo Jorge Luis Borges Tusquets Editores - Barcelona 1985

clara bella ventura, colombia

LLANTO   Me desenfreno en mi llanto. Gotas de sal salpican la mañana, aturden la luz con sus manos enguantadas. Buscan el perfil de la noche para sofocar en un silbido la miseria del mundo. Ahogo por un instante la mención del paraíso. Naufraga en un arcoiris sin colores, fantasma del abuso de los gemidos de la jauría humana. Me visto de loca. Grito a los vientos, a los tsunamis mi dolor de ausencia, diluvio de emociones. En un tobogán de luz, regresa la voz del niño. Augura un nuevo amanecer sin lluvia, donde el clamor del hombre corre el telón del escenario para ubicar la viva caricia de las aguas en calma.

links
400 elefantes
alena/ sensibilidades
alexlootz
alonso de molina
amado lascar
amelia pais
arkeomania
arte del mundo
artesanias literarias
autores de argentina
biblioteca virtual cervantes
calle b
cantautoras
carlos machado
ciudad de arena
ciudadseva
coeli
color pastel
daniel montoly
de Sandra Pien
desierto rock
dramateatro
ed. premura- rev. aledaños
el ciruja
el momo poesia
el ojo del sur
el taller del poeta
esperando a godot
estacion poetas
etcmagazine
fortin mapocho
francisco lagno
franco romanò
fundacion mempo giardinelli
gente con talento
graciela zolezzi
hipopografo
historia actual
hoja por hoja
ideologia bolivariana
incomunidade
jorge humberto
jorge letralia
jose augusto de carvalho
juan daniel perrota
Juana la Loca net zine
julia ardon
La mano y la mirada
la pagina del español
la siega
lau siqueira
Letralia, Tierra de Letras
letras libres
letras salvajes
lexia
los angeles de ulloa
luis battaglia
marca acme
maria neuza
mery sananes
mi patria es ticaragua
miguel lohle, arte
misioletras
mundo cultural hispano
musicas del mundo
norberto luis romero
norma nuñez
nuestra poesia
poesia y manta
por la boca vive el pez
portal de poesia
quaderns digitals
rene rodriguez soriano
renzo montagnoli
revista ala de cuervo
revista arquitrave
revista axolotl
revista axxon
revista diez dedos
revista eldigoras
revista numero
revista rusticatio
revista saragana
revista teina
revista triada
Revue d’art et de littérature, musique
rivista rnotes
sic
Símaco y la Victoria
sulmoura
tellusfolio
todo tango
trascender literario
triplov
urania art. Italia
vialetrastevere

links 2
agencia rodolfo walsh
alicia rey
alvarado tenorio
anuesca
ariele butaux
arique, poesia cubana
asoc. escritores españoles
bibliele/interpoe
biblioteca papyrus
bocanada
c. cult. armando t. gomez
calle b
carlos rengifo
carolina gonzalez velazquez
casa del poeta
casaescritura
cascalejiman
clevane pessoa
comunalatina
condominio brasil
cristina castello
destiempos
dimitris kraniotis
editorial premura
el coloquio de los perros
el confesionario
el pimentero
el viento
emigrati sardi
emilio reato, artista plastico
encontrarte aporrea
enfocarte
escritores patagonicos
flavia vizzari
franco santamaria
fuente del berro
gabriela piccini
gaceta literaria de santa fe
giancarlo amici
guy de crequie
idioma español
il campo
il cantiere news
interarte
isola sardegna
jose augusto de carvalho
kritya: a web journal of poetry
la letra de escriba
la mia sardegna
la poesia no se vende
la vanagloria
lapsus
lectora impaciente
lengua española
leo lobos
leonardo lobos
lexia
liceo poetico de benidorm
luciano somma
manuale di mari
marilena- romania
mary e salfer
messina web
mundo lusiada
norberto pannone
nuovapoesia
olga lonardi
Other Voice Project International
palabras diversas
parole di carta velina
pierre clavilier
pinna editoria
poemas del alma
poemas del alma 2
radio. fm la boca. argentina
raul astorga
realidad literal
revista calidoscopio
revista remolinos
revista vetas
revista zunai
ricardo costa
ricardo dubin
rolando revagliatti
romulo pardo
rua dos anjos pretos
ruben grau
sergio borao llop
storie di lavoro
topia
toros gurlekian, pintor
universidad de valencia
urbania lima
vicente huidobro
violeta texeira
visfluminius
viviana alvarez
www.crcposse.org
www.mystralight.com,

links3
45 rpm
alejandro mendez
alessandro monticelli
alternativa sur madrid
andre cruchaga
andres gustavo fernandez
antonio fontana
arte poetica
arte y cultura
artecomunicarte
BLOGNOVELA: Exex, la mujer del bigote
cacho de pan
carlos artusa
carlos barbarito
carlos fernandez
casimiro de brito
catamarcaculturarte
CELIT UNMSM
circolo cult. luzi
con voz propia - argentina
contracorrientes
contrapoder
Coro de Babel - El portal de la cultura y de la ciencia
dante bertini
despierta buenos aires
diego dana- trova
dimitris kraniotis
edgardo zuain
educar para la paz
el oro de los tigres
embusteria
fernando blasco
graciela vera
il romanziere
infinito mutante
interpoetica
isola della poesia
izhabela
jose luis mendoza marquez
julio carmona- peru
La fontana delle sette vergini
la lagrima de los poetas
la plazuela- españa
la tolva, rock
las filigranas de perder
latitud barrilete
letras vs palabras
liliana aleman
liliana aleman
lina zeron
LITERATURA WEB: Palabras Fractales
logos poetry
lucernario
mar desnudo
marco cortesi
marilena rodica
marilena rodica
mario capasso
mario tierno, musico
marta sepulveda
marta zabaleta
minitextos
mundo lectura
ninoska mermoud
nora mendez- el salvador
orlando valdez
oscar fernandez
palabras de uruguay
palabras del uruguay
panorama da palavra
papirolas
paulina vinderman
poesia de ahora
poesia dominicana
poetas al volante
poetas por la paz
poetas rosarinos
rampa
red mundial de escritores
reseñas literarias
revista alforja poesia
revista el rescoldo
revista perito
revista peruana de literatura
revista umbral
robert jara
rock argentino
rodrigo carvallo
ruben ferrero
ruben izaguirre
Sassari (Sardegna)
silvia favaretto
spigolature- sitio cultural italiano
taller de cartago
teatro el circulo
the cove rincon
tinta expresa peru
Un blog de traducciones de poesía hebrea: clásica, medieval,
universidad jose carlos mariategui
voces susurros rumor y gritos
zoopat

links4
5 poemas
abraham chinchillas
actitud cultura
adriana vieira
agustin espina
aldrava cultural
alejandro aura
alessandro canzian - italia
alexander zanches
angelica santa olaya
anidia editores
apofantica
arte de mundo
Asoc. Amigos V. Aleixandre
autores de concordia
benjamin ramon
caleidoscopio roto
carlos benitez villodres
carlos enrique cabrera
centro de documentacion epistolar
claudia ainchil
clon
cristina berbari
cuentos de la pelota
daniel riquelme
de letra en letra
dimitris kraniotis
dolores escudero
edita T
eduardo rezzano
el alakran literario
elena liliana popescu
enrique gracia trinidad
Ernesto R. del Valle
extracto de blanco
festival de poesia de puerto rico
fijando vertigos poesia
gabriel impaglione
gabriele ortu
gabriella vignola
galassiaarte
grupo casa azul
gustavo de lima
gustavo tisocco
herederos del caos
horacio ramirez
i poeti nomadi
il portale della cultura caraibica
Il sito degli scrittori incompresi
ileana gavinoser
indranamirthanayagam
Isaias Nobel
jose maria pallaoro
juglaralapoesia
kaos en la red
la cabeza de medusa
la gioconda
la lagrima de los poetas
Le chat qui pêche
ledama poesias...
leonardo colombi
leonardo colombi
librero humanoide
liliana celiz
limon partido
loreto silva
macedonio
marcia frazao
marciano duran
mariana bernardez
marta zabaleta
Melanie Taylor -Panamà
mireya robles
mirta liliana urdiroz
mis poetas...en ingles
neuza ladeira
noe lima
opposto
pajaro de america
paulina vinderman
pedro granados
poesiablu (italia)
poetas del grado cero
puerto de poetas
revista discursiva
revista el rescoldo
revista hache
revista la urraka
revista poeta
revista sesam
roxana sélum
shangri la
silvia loustau
sofia buchuck
spigolature
telescopio
teodulo lopez melendez
Texto-al - Grupo literário do algarve
veronica cabanillas
vertigo de los aires
virginia edit perrone

links5
alexander zanches
alternativa bolivariana
ana rosa bustamante
anna lisa melandri
antonio macias luna
antonio perez morte
antonio spagnuolo
ariel uriarte
artescrittura
barbara lia
beatriz valerio
betsimar sepulveda hernandez
C. Dolores Escudero
Carlos Ardohain
carlos enrique cartolano
Centro Cultural y Ambiental Kaykayen
Christophe Macquet (fotografia)
coitoergosum
colectivo huellas
con afecto
contra el olvido
costa negra
cultura brasil- lusofonos
dialectivos
diaspora sur
el altillo del policial
el caiman barbudo
el escribidor
el jinete de la tortuga
escritores colombianos
escritores de santiago
felix acosta
fer ilustraciones
festival de poesia de granada
flavia vizzari
francisco cenamor
francisco de asis fernandez
gabriel roel
gaceta editorial
geraldo reis
giuseppe cesaro
Graça Pires
hernando guerra tovar
http://hypothesenonfingo.zoomblog.com-Peru
ivan pessoa
jose pivin
jose pivin
jose saramago
k oz editorial
karina sacerdote
la idea fija
la jiribilla
la maquina del tiempo
la otra revista
la poesia venezolana
la puerta alternativa
lauren mendinueta
liliana celiz
liliana majic
linguagem viva
los argonautas
luciano cavido
mario capasso
mesa de poesia
mima la palabra
natura medio ambiental
nilda barba
odilon ramos boza
on the move
oscar fernandez, venezuela
oscar sosa rios
patricia perez madrid
Pedro Martinez
periodico de poesia
plural
poemargens
poesia comun
poesia mundial
poesia para alentar coraje
Poesia para o mundo
policial argentino
porfirio mamani
quique pesoa
rafael jesus gonzalez
recordando con Julio
rednel- colombia
reta biblioteca
revista caudal
revista de castilla y leon
rodolfo ybarra (perù)
rolando gabrielli
rolando riveros
sade escobar
salvador pliego
serie alfa
silvia iglesias
sin embargo resistencia
sin genero
uni service
union de escritores de brasil
victor sampayo

links6
ACLA
aire sin pajaros
ALEJANDRÍA - Literatura para ver
amigos V. Aleixandre
animales en masa
Arte y cultura en Alicante
autores de argentina
belleza de no pensar
Beth Brait Alvim
breves no tan breves
buho andino
casa de escritores del uruguay
casa de poesia uruguay
chile poesia
cinosargo
claudia ainchil
clevane pessoa
contos das almas
cultura door
cultura y politica
david lago gonzalez
dopo di noi
elena arriola
en la cosmopista
enrique gracia trinidad
espacios liquidos
eugenia prado
festival de cartagena
focoaxaca
francoise roy
gabriel galeano - artista
gabriel roel
gilda manso
Giovanni Alibrandi
Helena Faria Monteiro
heptagrama
hernan tenorio
intifada poetica internacional
jaque mate press
jorge contreras
JOSÉ LUIS MUÑOZ
kala editorial
karen hermosilla
karen valladares
la fosa
la otra revista
la pipa de hemingway
la pollera, revista cultural
lakshmi waia
laura gomez palma
leo castillo
letras contra letras
letras de chile
lilian elphick
liliana majic
luciano cavido
luigi de giovanni
madeja de palabras
maria elena sofia
mariana bernardez
marianela alegre
marietta morales
mario morasan- 2
mario morasan- escultor
marita balla
monica palla
nan guitierrez
olifante
onlus mecenate
oscar peretto
poesia de honduras
poetas en su pinta
poeticas de la resistencia
point editions
por la vida y la justicia
porfirio mamani macedo
puerto de buenos aires
quimicamente impuro
raul hernandez viveros
redes de papel
revista apuesta
revista cinosargo
revista grifo
revista lamas medula
revista metafora
revista urbana web
ricardo zanfardini
roberto aguirre molina
romanticismo y verdad
roxana crisologo
Roxana Sélum Yabeta
ruben antolin
sade escobar
susana lizzi
vals de los elefantes
veronica cabanillas
Viñeta Sour
voy a firmar aqui
winston morales
wip
www.hemingwayforcuba.net

links7
abuhardillandonos
adictos a la poesia
agencia rodolfo walsh
aipazcomun
alejandro laurenza
andrea alvarez
anterem edizioni
antonio andrade
arrepentidodeque
asoc. san geronimo
blog del escarabajo
carmen moreno
caza de poesia
circulo de poesia
comunaliteraria
cosiba- honduras
Cuscatlán - artes y literatura
daniela saidman
daufen bach
deconcepcionesysubsacradas
democracy now
diario de los poetas
diario de una diariera
edgar borges
editorial 3+1
editorial praxis
editorial tres mas uno
Eduardo Atilio Romano
el gran tunal
el puro cuento
el siglo de somerton
el socialista centroamericano
elixir aereo
festival poesia puerto rico
fragua universal
Fund. Itabunense Cultura e Cidadania
furia del libro
goyeneche/arcaute
Hápax Poetico
indymedia.org
iris miranda
isabel krisch
iwa
jesus aparicio gonzalez
juan antonio borges
la historia de don quijote
la tecla eñe
Lapislázuli Periódico
liliana escanes
lucia angelica folino
manlio argueta
marcelo marcolin
mariano carril
medios independientes
Michele Caccamo
molino rojo y fernet
murcielagario
naturaleza y camino del medio
nerina thomas
nicolas sanchez - ilust.,
nora mendez
observador juvenil
observatorio la crisis mundial
oclesis
palabras sin fronteras
perceval press
pere besso
poesía erótica de américa
polis literaria
radio angulo
radio nizkor
raquel de leon
Raúl Hernández Viveros
retablo de duelos
revista clave de poesia
revista el cuervo
revista esquife
revista koyawe
revista prosofagos
ricardo benitez
ricardo flecha
saber literario
sanpaku
sergio mattano
umbilikal
voz entrerriana
welcometosudamerica
www.partecipiamo.it
xavier frias conde
xavier frias conde

links8
abraham chinchillas
acercandonos cultura
Antología Poética Argentina Tomo I- editorial Gaceta Virtual
artistas de puerto rico
Bruno Jordan
Bruno Jordan poemas visuales
ciudadeyparias
Dario Vive -critica social
diogenes bitacora
el eterno retorno
El muro de Chile
el poeta ocasional
elida manselli
Elvira Alejandra Quintero
encuentro escritoras panamá
escritoras suicidas
federico andahazi
festipoesia cartagena
festival poesia yaracuy
flavia cosma
francisco madariaga
gabriel rimachi sialer
guillermo coulter
i poeti nomadi
ilove-italynews
imaginados
internatural
jose acosta
kosmonauta del azulejo
la furia del libro
la luciernaga
la tecla eñe
lamericalatina
latinoamericaexpress
leticia garriga
letras del bambú
letratlántica
Libros Raros y Manuscritos en Venezuela.
los bigotes de dalí
luis britto garcia
luis rafael
lustra editores
Marcos Reyes Dávila
marilda confortin
matematicas y poesia
mauricio feller
max rojas
mesa y vino
nadar sin agua
nilda barba
nora alarcón
nos digital
poesia cronopia
poesía más que nada
porfirio mamani macedo
rafael mitrenko
resonancias
revista letra libre
revista literaria Narrativas
revista poe+
revista poeta
revista triada
ruben antolin
scribd - libros digitales
Tahar BEKRI
The Barcelona Review en español
Unión Estatal de Escritores Veracruzanos
vidraguas

www.almargen.net
eGrupos
giovanna mulas
lujanargentina.com
ZoomBlog